"Pingo Doce, é pra já!"

............. Fora do que é costume, fui ao Pingo Doce por esse meio-dia!
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Foi então que percebi: as velhotas que constituem a esmagadora maioria da população do bairro popular lisboeta onde moro já não cozinham!
Agora acotovelam-se junto às vitrines da comida pronta, disputando as melhores postas do bacalhau no forno com broa ou a lula recheada com as suas batatinhas assadas – D. Celeste, então hoje vai um medalhãozinho de vitela? – e a D. Celeste que não, a lasagna é que lhe está a sorrir.
E lá segue para a caixa, no carrinho onde antes ia o melhor molho de grelos, as cebolas, a carne e o carapau para assar ao almoço, seguem agora uns químicos para a lavagem da roupa e do corpo, a couvette da “sopinha caseira do dia” e a outra couvette da lasagna gelada e que o microondas lá em casa vai ressuscitar num instante – Já viu, vizinha, ele hoje pôs-me tanto, que vou deixar a sopa para a noite e já tenho o dia feito! – isto para outra idosa que a seguia na linha de caixa com igual carrego.
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Quando cheguei ao talho, em vez de puxar o papelucho da maquineta da vez, tive de tocar uma campaínha para aparecer o talhante que estava lá para dentro, à míngua de freguesas.
Na peixaria, que é ao lado, a mesma desolação: um jovem comprava quantidades prodigiosas de camarão congelado acompanhado de uma torre de grades de cerveja. Grande festa ia para ali. Mas mais nada.
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As "mammas" do meu bairro estão a morrer!
Estas são as detentoras da única e verdadeira cozinha do povo de uma cidade, a que se faz no dia a dia das casas dos bairros onde já os seus pais e avós viveram.
Por vezes pensamos que a cozinha tradicional é a que vem nos livros das recolhas culinárias mais ou menos etnografadas e as receitas que os restaurantes nos oferecem com esse rótulo; é cómodo mas é mentira!
Essa é comida de museu, comida que foi e que agora se imita mas já com o espírito voyeur de estar a provar comida de uma geração que já não existe, ou, pior ainda, com o espírito de quem salva o tal património, de quem se fala na televisão.
Tudo o que não sobreviveu no dia a dia das casas, morreu.
É tão válida a sua apresentação em restaurante, como será por certo válida a exposição em jardim zoológico de um qualquer espécime que já não há na Natureza e que só subsiste à força de reprodução geneticamente assistida; melhor que nada, mas muito triste.
Quando nos aquietamos as inquietações dizendo "a minha avó, lá em cima, ainda faz" ou "a minha tia, lá no monte, ainda faz", deveríamos antes interrogarmo-nos "mas EU ainda faço?".
Já ia a chegar à caixa quando decidi voltar para trás. É desta que vou fazer os maranhos da minha querida Beira-Baixa, terra que disputa no meu coração a preferência pelo mar, ora uma, ora outro…
Lá toquei de novo a campainha do talho!